Осень усердная вышивальщица, по зеленому шелку все золотыми нитками плетет, пока совсем не скроется ткань, не станет желтым полотном. И сыпятся сыпятся на землю нитки - обрывки чьих то жизней, не перерезанных безжалостно, а так - мелкие неурядицы, из которых состоит жизнь и чьи то судьбы чуть меняются. Но я сней дружна. Сажусь рядышком, рассказываю сказки рифмованные и не очень, гляжу улыбаясь в синие синие глаза её, улыбаясь гуляю вместе с ней, перемешивая листья, мелкие неурядицы, чтобы потом сказали: "Не было бы счастья да несчастье помогло".
Воть...